domingo, 22 de enero de 2012
sábado, 10 de diciembre de 2011
lunes, 28 de noviembre de 2011
Libertad: cotidiana victoria
La poesía vive desde que vive el hombre. Su germen ha florecido por toda la tierra, por toda la tierra ha sabido ser botón, flor, fruto, tierra misma. Los lejanos románticos, desde Alemania o Inglaterra, desde lugares completamente desconocidos por nosotros, nos regalaron el milagro de la palabra profética, la luz que alumbrará y que aún debe alumbrar el mundo. Mas, hay también, luces más pequeñitas, luces como la lumbre débil pero caliente de un fogón, en una casa alejada de todo ruido, con grillos decorando la noche, y árboles susurrando secretos aún más antiguos que lo profético.
Algo tienen los poetas de la tierra. Algo tienen tan próximo a la entraña que es entraña misma. No se puede explicar muy bien. Quelentaro tiene el don de reducir toda la eternidad a un pequeño pedazo de tierra, intervenido y acariciado por la mano del hombre. Quizás no es tan distinto finalmente, del mejor de los poetas románticos.
Gracias infinitas por su invaluable poesía.
A contra sangre
Si se sabe ser vino se puede navegar cualquiera sangre y allá en la sal del torrente hacerse celo y guitarra, buscar el sueño y simplarlo y cantarlo en terceralta y a contra sangre ladearse pa' la mirada y ser el color en la tarde y en llegando a la palabra llevar viajero tu nombre a pulso y por la guitarra y en el filo del instinto volverse buscando olvido desvanecer vino mismo y no ser nada.
domingo, 13 de noviembre de 2011
martes, 1 de noviembre de 2011
Retrato (a Marc Chagall)
Duerme
Se ha despertado
De improviso, comienza a pintar
Toma una iglesia y pinta con una iglesia
Toma una vaca y pinta con una vaca
Con una sardina
Con cabezas, con manos, con cuchillos
Pinta con el vergajo del toro
Pinta con todas las sucias pasiones de la pequeña ciudad judía
Con la sexualidad excitada de la provincia rusa
Para los franceses
Pinta con los muslos
Sin placer
Tiene los ojos en el culo
Y, de repente, es su retrato
Eres tú, lector
Soy yo
Es él
Es su prometida
Es el tendero de la esquina
La vaquera
La partera
Cubos de sangre
En donde se baña al recién nacido
Cielo de locura
Boca de la modernidad
Sacacorchos de la torre
Manos
Cristo
Es Cristo
Pasó su niñez en la cruz
Comete suicidio cada día
De repente deja de pintar
Estaba despierto
Ahora duerme
Me estrangula con la corbata
Chagall está sorprendido de seguir viviendo.
Blaise Cendrars
miércoles, 12 de octubre de 2011
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